“八、八十公里?!”
李龙脚底下像是踩了块溜冰板,猛地往后出溜了半步。
后脑勺“咚”的一下撞在生锈的铁皮架子上。
震下一小片暗红色的铁渣子,掉在他油腻腻的后衣领里,刺挠得慌。
他顾不上揉脑袋,两眼瞪得比牛眼还大。
粗壮的指头哆哆嗦嗦地指着那枚银色的铁炮仗。
“苏、苏总……您没开玩笑吧?”
李龙喉结上下滚动,咽下去的唾沫都带着股子冷风的凉意。
“八十公里!俺这辈子打过最远的炮,也就能听个响。这玩意儿能在天边外头把人给崩了?”
苏白没理他的咋呼。
他双手插在风衣兜里,眼皮半搭拉着,眼神扫过车间外头灰蒙蒙的天空。
大西北的沙子又开始卷起来了。
打在玻璃窗上劈啪作响。
“老李,格局打开点。”
苏白打了个哈欠,眼角挤出两滴生理性的眼泪。
“以后这天上的规矩,得按咱们的来。谁不长眼凑过来,就让他尝尝连敌人都看不见就下地狱的滋味。”
时间就像被拧紧了发条的齿轮。
嘎吱嘎吱地在大西北这片沙窝子里碾过。
几个月的光景。
原本那几个破土坯房的旧厂区,早被推平了。
取而代之的,是连绵不绝的红砖大厂房,高耸的烟囱往外喷着工业文明的白烟。
隆隆的机器轰鸣声,没日没夜地撕咬着戈壁滩的狂风。
跑道两旁。
再也不是空荡荡的荒漠了。
一排排银白色的威龙战机,像是一把把开了锋的绝世军刺。
整整齐齐地趴在滚烫的柏油路面上。
阳光打在流线型的机身上,折射出让人心寒的金属反光。
每架战机的机翼底下,都挂载着两枚泛着冷光的“霹雳”导弹。
那收腰的机身,夸张的后掠翼。
无一不在彰显着一种超越这个时代的、不讲理的暴力美学。
宋卫平穿着崭新的高空抗荷服,头盔夹在腋下。
他那张带着烧伤疤痕的脸,在阳光下显得格外冷硬。
“各机位注意!通电,自检!”
他粗嘎的嗓门在无线电里回荡。
几十台涡喷发动机同时启动。
“嗡——!”
低频的咆哮汇聚在一起,震得地上的碎石子都在跳舞。
刺鼻的航空煤油味瞬间弥漫开来。
与此同时。
太平洋彼岸,华盛顿。
五角大楼地下七层的情报指挥中心,冷气开得足足的。
空气里却弥漫着一股化不开的焦躁和汗臭。
大统领的头发乱糟糟的,领带扯开了半截。
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