他盯着自己,看了很久。
水滴还在落。一滴,两滴,三滴。
他转身,没擦脸。
回到阁楼,相册还摊在桌上。他没合上。蜡烛的照片,还对着他。
他从口袋里摸出一枚铜牌,很小,边角磨得发亮。背面刻着字:“你是我见过最安静的爸爸。”
他没戴眼镜,看不清字,但记得。那是他七岁那年,陆知遥偷偷塞给他的。他藏了二十年,一直放在西装内袋,没让任何人看见。
他把铜牌放在照片旁边。
铜牌和照片,挨着。
一个没说话,一个也没动。
楼下传来钥匙转动的声音。
他没动。
门开了。风从楼梯口灌上来,吹动了相册的一页,哗啦一声,翻到下一张。是福利院的院子,一棵橡树,树下有孩子蹲着,手里攥着一颗橡果。
他没去看。
他走到窗边,拉开窗帘。雨又下了,细密,无声。对面楼的灯还亮着,三楼,窗台摆着一盆绿萝,叶子有点黄,但还在长。
他关上窗。
没拉窗帘。
他走下楼,没开灯。鞋底的泥,又蹭在了第三级台阶上。
厨房里,水壶在烧。他没去关。
水烧开了,咕噜,咕噜,响了三声,然后停了。
他站在灶台边,看着水汽往上飘,慢慢模糊了窗玻璃。
他没动。
直到水汽散了,玻璃重新清晰。
他才转身,走向门口。
门把手是铜的,有点松,转起来有轻微的咯吱声。
他推开门,没关门。
风进来,吹动了门后挂着的一件旧外套,衣角扫过地板,带起一小片灰。
他走出去,没回头。
雨还在下。
屋檐下,水珠一滴,一滴,砸在铁皮桶里。
声音,像钟摆。
不紧,不慢。
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