这次,他没带糖,也没带报告。他穿着那件灰外套,袖口灰印多了,左肩有一小块水渍,像被雨淋过。
他站在门口,没进来。
“你辞职了。”他说。
“嗯。”
“股权转了。”
“嗯。”
“你住这儿。”
“嗯。”
“你不走了?”
沈霁梧没答。他低头,从抽屉里拿出一个信封。信封是新的,没写名字,只贴了一张小纸条,上面是铅笔写的:“给陆知遥”。
他把信封放在桌上,推到边缘,快掉下去了。
陆知遥没动。
“你写信的时候,”他说,“我看见了。”
沈霁梧抬头看他。
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“你写完,站在树下,站了四十分钟。”
“嗯。”
“你没哭。”
“嗯。”
“你也没笑。”
“嗯。”
陆知遥往前走了一步,脚踩在门槛上,鞋底沾了泥,泥是深褐色的,干了,裂成小块。他没擦。
“那棵树,”他说,“是我爸种的。”
沈霁梧没动。
“你记得吗?那天,你带了水壶,我说太重,你背了。”
“记得。”
“你没背过东西。”
“嗯。”
“你背了。”
“嗯。”
陆知遥没再说话。他伸手,把信封拿起来,没拆。他把它放进外套内袋,贴着胸口。
“糖,”他说,“我明天带新的。”
“嗯。”
他转身,走。门没关。
沈霁梧走到窗边,窗是旧的,玻璃上有裂纹,像蜘蛛网。他没擦。外面天快黑了,路灯亮了,一盏,两盏,三盏,照着空地。草还在长,风一吹,沙沙响。
他回到桌前,把那支断钢笔收起来,放回抽屉。抽屉里,还有那封未寄出的信,和一盒糖,糖纸红得发亮。
他关上抽屉,没锁。
楼道里,声控灯亮了,照着他脚边的影子。影子很短,很静。
他没动。
灯灭了。
风从门缝吹进来,卷起桌上一张纸,纸是审计报告的末页,上面有墨水印,是陆知遥的签名,签得有点歪,像手抖过。
纸飘到地上,停了。
没人捡。
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