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第17章 孤儿院的审判日（第1页）

会场的灯是冷白的，照得地板像结了层薄冰。七所孤儿院的代表坐在前排，没人穿正装，都穿着旧毛衣、洗褪色的外套，袖口磨得发亮。媒体席挤得满当，相机镜头像一排排黑洞，但没人按快门。记者们没带笔记本，只举着手机，屏幕亮着，没录。

沈霁梧走进来的时候，鞋底沾着泥，右脚的皮鞋后跟裂了道口子，走路时会轻微地“嗒”一声。他没看任何人，也没抬头。西装是十年前的，肩线有点塌，袖口有两处没缝好的线头，一左一右，垂着，像两根断了的绳子。

孩子们坐在中间的长椅上，十一个，最大的十六岁，最小的八岁。他们没哭，也没笑，只是盯着他。一个女孩抱着膝盖，指甲缝里还留着下午画画时没洗掉的蓝色颜料。

他走到中央，没站稳，停了两秒，才把文件摊开在桌上。纸是A4，打印的，墨色偏蓝，边角有折痕，像是被揉过又展平。每一条线，从沈氏集团的账户，到海外离岸公司，再到慈善基金的支出，都标着名字和日期。有些名字下面，画了小圈，圈里是“已故”两个字。有的名字后面，写着“2014.3.17”——和那封遗嘱的日期一样。

没人说话。记者们把手机放低了，屏幕暗了。前排一个老太太，左手攥着一叠纸巾，右手的拐杖头在地板上轻轻蹭，蹭出一道浅灰印。

沈霁梧没开口。他解下领带，动作很慢，手指有点抖，但没停。领带是深灰的，有细条纹，内衬有褪色的“SHEN”字样。他把它平铺在地上，正对着那堆文件。领带的一角，沾了点咖啡渍，颜色发黄，像旧信纸。

他站直了，没看任何人，只盯着地面。

“我不是来求原谅的。”他说。

声音不高，但会场里连呼吸声都停了。

“我是来认罪的。”

他没等回应，转身就走。脚步没停，也没回头。走到第三排时，一个孩子站起来，椅子腿在地板上拖出刺耳的刮痕。没人拦他。

陆知遥站在靠窗的角落，背靠着墙。他穿的是上次搬家时买的那件夹克，袖口有两粒纽扣松了，一粒快掉了，另一粒还挂着线头。他手里没拿东西，也没看沈霁梧，只是盯着地上那条领带。

沈霁梧走到门口，手搭在门把上，没拧。门是老式的，铜的，锁芯有点锈，转起来会卡一下。他停了三秒，然后轻轻一推。

门开了。

外面在下雨，不大，但密。雨滴打在台阶上，溅起细小的水花，像撒了一把盐。

他没撑伞，也没穿外套，就这么走出去了。西装后背湿了一块，颜色变深，顺着脊椎往下淌。

陆知遥没动。

直到那扇门在身后合上，他才慢慢走过去，站在那条领带前。领带没动，还是平的，咖啡渍还在。他蹲下来，没捡，只是看了两秒，然后从口袋里掏出一包糖。

是草莓味的，包装纸被压得有点皱，边角卷了。他剥开一颗，放进嘴里，没嚼，含着。

台下，那个指甲缝里有蓝颜料的女孩举起了纸牌。

纸牌是硬卡纸剪的，边角不齐，用铅笔写的字，字迹歪歪扭扭，但很用力：

“沈叔叔，你今天，像个人了。”

没人鼓掌。

没人说话。

雨声大了一点，敲在玻璃窗上，一滴，一滴，不急不缓。

陆知遥把糖纸捏在指间，纸很薄，沾了点唾液，黏在皮肤上。他没扔，也没动。

窗外，一只麻雀落在排水管上，抖了抖翅膀，羽毛上沾着水，没飞走。

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