这就够了。
“卿卿,”傅延灼换了个话题,“你现在拿画笔,手还会抖吗?”
沈念卿低头看了看自己的手。
那只手摊开在膝盖上,手指修长,掌心有几道浅浅的疤痕。
她试着握了一下拳,又松开。
“抖啊,”她说。
“可是我相信,终有一天,我可以重新拿起画笔。”
“那到那一天,”傅延灼的声音放轻了,“你给我画一幅画,好不好?”
沈念卿的嘴角弯了起来,“总有一日……”
她故意拖长了尾音,“会让你当我的模特的。”
“一言为定。”傅延灼说。
“一言为定。”
沉默了几秒,他又问:“那接下来,你有什么打算?”
沈念卿把目光投向窗外。
远处的天空是淡蓝色的,有几朵云慢慢地飘着,不知道要去哪里。
“等我处理好剩下的事情,”她说,“我想到处走走。”
“那第一站,”傅延灼的声音里带上了笑意,“就来贝鲁特吧。”
沈念卿愣了一下。“贝鲁特?”
“嗯,”他说,“黎巴嫩的贝鲁特。这里有很多老房子,有海,有山,有很好吃的鹰嘴豆泥。还有——”
他笑了一声,“这里的阳光很好,很适合画画。”
沈念卿听着他的描述,眼前好像浮现出一幅画面——
蓝色的海,白色的老房子,阳光落在石板路上。他在前面走着,举着相机回头看她。
她轻轻说了声:“好。”
那天晚上他们聊了很久。
聊从前,聊未来。
聊老宅后院那棵桂花树,聊她蹲在树下喂猫时他偷偷拍的那张照片。
聊苏黎世的雪,聊他公寓楼下那张她坐过的长椅,聊那碗她留在餐桌上的白粥。
聊他非洲拍的那些照片,聊她一直想开但没开成的画展。
聊到后来,沈念卿的声音越来越轻,越来越慢,像是被什么东西一点一点地往下拉。
傅延灼听着那头的呼吸声从清醒的、均匀的,变成缓慢的、绵长的。
她睡着了。
他握着手机没有挂,就那样听着她从话筒那边传来的轻微的鼻息。
“卿卿,”他在黑暗中轻声说,“睡吧。”
他停顿了一下,像是在确认那句话该不该说。
最后还是说了,声音很轻很轻,轻到像是说给自己的。
“不管你以后如何,我永远都在。别怕,往后的路大胆往前走,不要回头。”
电话那头只有平稳的呼吸声,他没有挂断,就那样听了很久。
久到窗外的天色从深蓝变成了灰白,久到他手边的咖啡凉透了,久到她的呼吸声在那头轻轻地翻了个身。
然后他轻轻说:“晚安,卿卿。”
别怕,不管怎样,以后的路会不一样。
你从来不是一个人,别怕,别怕。
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