那双眼睛,晓燕太熟悉了。
不是像,是一模一样。一样的长,一样的弯,一样的瞳仁颜色,深褐色,像秋天的土地。连眼角的纹路都一样——母亲笑起来的时候,左眼角比右眼角多一道纹,浅浅的,像刀尖划过水面留下的痕。
这个老人,左眼角也比右眼角多一道纹。
晓燕站在门口,腿软了,迈不动步子。
炕上的老人看着她,嘴唇动了动,没发出声音。他伸出手,枯枝一样的手,青筋暴起,指甲剪得整整齐齐。那手在半空停了很久,慢慢落下去。
“燕儿。”他开口,声音像老树皮刮过砂纸,粗粝,沙哑,可那个调子——那个叫“燕儿”的调子——和母亲一模一样。
晓燕扑过去,跪在炕沿边,握住那只手。
“你是谁?”她问,声音在发抖,“你到底是谁?”
老人没回答。他只是看着她,用那双和母亲一模一样的眼睛看着她,看了很久很久。
“你长高了。”他说,“下巴尖了。瘦了。”
晓燕的眼泪涌出来。这话,母亲也说过。在“桂香斋”的后院,在那棵柏树下,母亲第一次回来的时候,捧着晓燕的脸,说的就是这几句话。
“你是我妈?”
老人没点头,也没摇头。他从枕头底下摸出一样东西,递给她。
是个银镯子。
晓燕认得。母亲腕上那只,刻着傣文,刻着“如意平安”。她自己的那只,在腕上戴着,从云南回来就没摘过。
她伸出手,两只镯子并在一起。花纹严丝合缝,是一对。
“这镯子,”老人说,“你外婆留给我的。一对。一只给了我闺女,一只我自己留着。”
他看着晓燕。
“我闺女叫林月娥。”
晓燕脑子里嗡的一声。
“你……你不是林月娥?”
老人摇摇头。
“我叫林月婵。月娥的姐姐。”
晓燕怔住了。
林月婵。月娥的姐姐。她从来没听母亲提起过。
“你妈没跟你说过我?”老人问。
晓燕摇头。
老人叹了口气,靠回枕头上。
“她恨我。”她说,“恨了一辈子。”
窗外,雪停了。
鄂把头在外头生了火,屋里暖了些。油灯的火苗还是那么小,一闪一闪的,把两个人的影子投在墙上,晃晃悠悠的。
林月婵慢慢说起了那些事。
“我比你妈大六岁。她出生那年,咱爹就没了。咱娘一个人拉扯我们俩,苦啊。六几年,闹饥荒,村里饿死了好多人。咱娘也快不行了,临死前把我和月娥叫到跟前,说,你们姐妹俩,得有一个活着。”
她看着晓燕。
“我让月娥走。她小,她该活着。我留下,守着咱娘的坟。”
“你走了?”
“走了。”林月婵点头,“我去了长白山。进了滴水村。那时候,村里还有个采参的老把头,收留了我。我在那儿住下了。一住就是六十年。”
晓燕问:“你后来见过我妈吗?”
林月婵沉默了一会儿。
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