太极殿广场,临时星门阵列忽然乱跳。
嗡鸣割开夜色。
金红龙纹钉住门框,空间裂缝卷出焦土味、血味、烧线味。
下一息。
数百道人影从光里摔出。
汉白玉砖被砸出闷响。
最前方,李青山单膝撑地,手掌按在砖面,掌心旧茧裂开。
他三十多岁,脸颊削瘦,颈侧神经接口焦黑,胸口挂着火种徽记。
身后,废土战士滚成一片。
有人抱断枪。
有人背缺口战刀。
有人手臂烙着编号,旧伤叠新伤。
落地后,他们先翻身,找掩体,抬枪口。
动作熟到扎眼。
李青山抬头。
殿顶上,大唐剑修踩剑掠过,腰间酒葫芦晃动,剑光拖过夜空。
星港方向,墨家运输甲托着龙脉合金板升空,机械臂喷出蓝火。
广场边缘,玄武重甲巡逻队列阵而过。
甲片嵌灵纹。
盾面刻龙印。
链锯剑未开,锋齿泛光。
更远处,长安级战列舰投影悬在天幕,舰体残破,胜利金光还亮。
灵气从地砖纹路里往外冒。
李青山喉结滚动。
膝盖一沉,跪实了。
“这……”
他嗓子发干。
“仙界?”
后方,一个年轻兵蹲下,摸着砖缝里流动灵纹。
他手上缠着脏布,三根手指只剩半截。
“队长。”
年轻兵抬头,眼圈发红。
“这砖里都有灵气。”
没人笑。
废土里,灵气要抢。
水要抢。
干净布也能换半条命。
这里灵气从砖缝里漏出来。
漏出来都没人弯腰捡。
一名老兵低头看烧坏的激光枪,又看向广场外大唐禁军腰间灵刃。
他把枪往背后藏了藏。
更多废土战士低下头。
他们从牢笼里爬出来,自称反抗军。
到了母星,才发现手里家当,连巡逻兵旧甲都不如。
李青山咬牙,上前半步,挡住身后人。
手指落到枪柄旁。
他们吃亏太多。
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