从怀中取出那枚墨玉棋子。
十七年了。
这枚棋子被他握在掌心、藏在胸口、抵在额前。它见证过他所有濒死的时刻、所有独自吞咽的血与泪、所有“绝不回头”的倔强。
可它从未见证过他——
笑。
他忽然对着那枚棋子,极轻、极轻地笑了一下。
不是苦的。
不是自嘲的。
是那种……像在说“原来如此”的笑。
原来我不是不知疲倦。
我只是不敢承认自己疲倦。
承认了,便会想停下。
想停下,便会想——去那个有她的地方。
他从前把这叫作“软弱”。
现在他知道了。
这不是软弱。
这是——
他想了很久。
然后他想起她说过的那句话。
在某个寻常的、茶凉得慢些的午后,她托着腮,望着窗外那株老梅,漫不经心地开口。
“本宫从前,”她说,“觉得自己是一座废墟。”
他记得自己当时怔住了。
她没有看他,继续说下去。
“不是比喻。是真的。”
“人应该有的那些——想活,想爱,想要什么,舍不得什么——本宫这里,”她抬手按了按心口,动作很轻,像在确认什么不存在的东西,“是空的。”
“不是填不满。是根本没有那个装东西的器皿。”
她的语气平淡,像在说一件与己无关的旧事。
“本宫把自己活成了一座废墟。”
“没有人需要废墟。”
“本宫也不需要任何人。”
他记得自己当时没有说话。
不是不知该说什么。
是那些话太沉了,沉到他不敢轻易接。
他怕自己一开口,那些藏了十七年的、滚烫的、汹涌的东西,会把她那冰冷的废墟烫出裂缝。
——他怕她不需要。
此刻他坐在北境漏风的驿站里,握着那枚被体温焐热的墨玉棋子。
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他想:我也是废墟。
不是比喻。
是真的。
七岁那年他把心封进冰窖,告诉自己:不需要爱,便不会失去。
他做到了。
他不需要母亲——母亲会死。
他不需要朋友——朋友会背叛。
他不需要任何温暖——温暖会被夺走。
他把自己活成一座寸草不生的废墟,把所有的“想要”都碾成齑粉,撒进风里。
可那座废墟里,还是有东西没有死。
不是心。
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