雪又停了。
不是彻底停,只是暂歇,像一场漫长的倾诉说到动情处,忽然顿住,余韵还悬在半空,不知下一句该落往何处。
窗纸透进来的光,比方才亮了些许,是那种雪霁后特有的、澄净而温柔的白,不刺目,却能将屋里每一粒浮尘都照得纤毫毕现。
谢云归还握着她的手。
他没有看她,目光落在那卷摊开的杂剧话本上,落在那画错的绣纹处。他的拇指无意识地、极轻地,在她手背上摩挲。
这是他自己都未曾察觉的习惯。
沈青崖察觉了。
她看着他那根拇指——修长、骨节分明、此刻却带着一种近乎稚拙的固执,一下,又一下,在她微凉的皮肤上画着圈。
那圈很小,像要圈住什么。
她没有抽手。
只是将目光从他指尖移开,落在他垂下的眉眼上。他的睫毛很长,垂落时投下一片浅淡的阴影,恰好遮住了他眼底那些复杂深沉的东西,只留下一道安静的、甚至有些乖顺的轮廓。
她忽然觉得,此刻的他,像一只跋涉太久、终于在雪地里找到一处温暖洞穴的孤狼。
累极了。
却还不肯睡。
非要守着那洞穴里的火光,一遍遍确认——她是真的在,火是真的暖。
沈青崖没有说话。
她只是将被他握着的手,轻轻翻转。
掌心向上。
他的拇指猝不及防,从她的手背滑落,落入她摊开的掌心里。
她收拢手指。
将他的拇指,握住了。
谢云归浑身微僵,抬起眼。
她却没有看他,目光落在窗纸上那一片莹白的光里。侧脸的线条被这雪光映得格外柔和,连惯常抿着的唇角,此刻也松弛着,染着一点若有若无的、近乎慵懒的弧度。
屋内很静。
静得能听见炭盆里偶尔爆开的细微噼啪,听见远处檐角积雪滑落的闷响,听见彼此的呼吸——他的有些沉,她的很轻。
“本宫小时候,”她忽然开口。
声音很轻,轻得像窗外尚未落尽的、悬在半空的雪。
谢云归呼吸一滞,不敢动。
她极少说“小时候”。
她极少说任何关于“过去”的事。
她不说,他便从不问。
此刻她忽然开口,像推开一扇尘封许久的门,门缝里透出的不是阴冷,竟是淡淡的、陈旧的暖光。
“本宫小时候,怕雷。”
她顿了顿。
“不是那种怕。是怕到……每逢雷雨夜,便不敢一个人睡。”
她的目光依旧落在窗外那片莹白上,没有看他。语气平淡,像在说一件很久远、很久远的事。
“那时母妃还在。她会把我抱到她的榻上,让我枕着她的膝,她给我念书。”
她的唇角微微弯起。
“她念书念得极好。不是翰林院那些老学究的念法,是——像在唱歌。每一个字都有调子,起承转合,听得人想睡,又舍不得睡。”
谢云归看着她。
看着她那弯起的唇角,那弧度极浅,浅到几乎看不出。
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