那凉意迅速被另一种更烫的温度覆盖——她的掌心,贴上了他裸露的肩胛。
那道她曾隔着衣衫触碰过的、最深也最狰狞的旧疤,此刻被她毫无遮挡地覆在掌下。
他的身体剧烈地颤了一下。
不是疼。
是那道疤痕被触碰时,某种蛰伏太久的、他以为早已麻木的东西,被这一掌温柔的热度,骤然唤醒。
沈青崖没有说话。
她的掌心贴着那道凸起的、扭曲的旧痕,静默地停留了很久。久到他以为时间凝滞,久到窗外雪落的声音变得清晰如鼓点。
然后,她俯下身。
她温热的呼吸拂过那道疤痕的边缘,激起他皮肤上一层细密的战栗。
她的唇,轻轻落在疤痕最狰狞的那一处。
很轻。轻得像一片雪落在烧红的铁上。
却在他灵魂深处,烙下了一道永不可磨灭的印记。
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他猛地攥紧了身下的衾被,指节泛白。另一只手却不受控制地抬起,颤抖着,覆上了她后脑柔软的发。
他没有将她拉近,也没有将她推开。
只是那样覆着,掌心感受着她发间那微凉的温度,和她呼吸时带动头颅的、极轻的起伏。
这一刻,他忽然明白了什么。
她不是从天而降的、赏赐他一夜温存的神只。
她也不是玩弄猎物的、漫不经心的狐。
她是和他一样的人。
一样孤独,一样无法言说,一样不知如何开口索取“想要”的东西,只能借着这夜色、这雪、这手中偶然握住的一柄粉扇,笨拙地、小心翼翼地,靠近另一个同样笨拙、同样小心翼翼的灵魂。
这个认知,比方才任何身体的触碰,都更让他心口酸胀欲裂。
他收紧了覆在她发间的手,将她更深地拥入怀中。
她未挣扎。
只是那贴在他伤疤处的唇,轻轻翕动了一下,像在说什么无声的话。
他没有听清,也没有问。
只是将下颌抵在她发顶,闭上眼睛。
窗外的雪,不知何时停了。
天地间只剩下最纯粹的静,和屋内两道逐渐同步的呼吸。
不知过了多久,沈青崖从他怀中微微抬起脸。
月光般的雪光映在她面上,将那双惯常清冷的眼眸染上一层极淡的、近乎温润的光泽。她没有说话,只是看着他。
看着他那双在黑暗中依旧亮得惊人的眼,看着他紧抿的唇线和那因方才的失控而微微泛红的眼尾。
她忽然伸出手,指尖轻轻点在他眉心。
那里正蹙着一个深深的、他自已都未曾察觉的结。
她的指尖沿着他眉骨的弧度,缓缓向两侧抚平。动作很慢,很轻,带着一种近乎怜惜的专注。
“谢云归,”她开口,声音有些哑,“你这里……”她顿了顿,指尖在他眉心轻轻一点,“总是皱着的。”
他没有答话。
只是伸出手,握住了她那根抵在他眉心的手指。
他握得很紧,却并不疼。只是固执地、不肯松开地,将她的手包覆在自己掌心。
她的手很凉。他的手很烫。
凉的与烫的,在彼此掌纹间缓慢交融。
他低下头,将她的手贴在自己颊侧。
那冰凉的触感让他清醒,也让他沉溺。他闭上眼,贪婪地感受着这份温凉的交融,仿佛要将这一刻封存进骨髓。
沈青崖看着他。
看着他低垂的眼睫,那浓密睫毛在眼下投出的、微微颤动的阴影。看着他因失血和连日劳神而略显苍白、此刻却被体温蒸腾出一层薄红的颧骨。看着他紧握自己手的那只手,指节用力到泛白,像溺水者攥住唯一的浮木。
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